Отправлено: 04.06.07 23:13. Заголовок: Стихи

Всё-таки литература состоит у нас не только из прозы, но из поэзии. Поэтому предлагаю выкладывать любимые стихи (т.ж. можно тексты песен), как классиков, так и каких-то современных поэтов. Приветствуется краткая информация об авторе

Начну:

Шарль Бодлер

"Шарль Пьер Бодлер родился в Париже 21 апреля 1821 года. По его
собственному признанию, многие из предков его были идиотами или маньяками и
все отличались "ужасными страстями"." П.Ф. Якубович
Думаю, дальнейшие комментарии излишни

"Вампир" (пер. М. Донского) - в этом переводе оно мне нравится особо...

О, ты, что как удар ножа
Мне сердце скорбное пронзила,
Ты, что влечёшь меня, кружа,
Ты - чёрный смерч, ты - злая сила,

Ты, кем взята душа моя
И сделана твоей подстилкой,
- Чудовище, с кем связан я.
Как горький пьяница с бутылкой,

Как вечный каторжник с ядром,
Как падаль с червяком могильным,
Тебя в неистовстве бессильном
- Кляну и ночью я и днём!

Кинжал решительный и скорый
Молил я: деспота убей!
Взывал к отраве: будь опорой
Для жалкой трусост моей!

Увы! Я встретил лишь презренье.
Ответили мне яд и сталь:
"Не стоишь ты освобожденья,
Тебя, ничтожный, нам не жаль.

Ты ждёшь спокойствия и мира?
Глупец! - Ты сам вернёшься в ад;
Твои лобзанья воскресят
Труп умерщвлённого вампира!"

 Отправлено: 05.06.07 11:20. Заголовок: Re:

продолжу замечательную темку....

Сергей Калугин -Родившийся в 1967 году , Сергей закончил Музыкальное училище им. Октябрьской революции (ныне Музыкальный колледж N1 им. Альфреда Шнитке). Калугин начал выступать в 1993 году – сначала в рок-кабаре «Кардиограмма» поэта Алексея Дидурова. В настоящее время Калугин - солист группы Оргия Праведников



Танец Казановы


Слабый шорох вдоль стен, мягкий бархатный стук
Ваша поступь легка - шаг с мыска на каблук
И подернуты страстью зрачки, словно пленкой мазутной.
Любопытство и робость истома и страх
Сладко кружится пропасть и стон на губах -
Так замрите пред мертвой витриной, где выставлен труп мой.

Я изрядный танцор - прикоснитесь желаньем, я выйду.
Обратите внимание - щеголь, красавец и фат,
Лишь слегка потускнел мой камзол, изукрашенный пылью
Да в разомкнутой коже оскалиной кости блестят.

На стене молоток - бейте прямо в стекло
И осколков поток рухнет больно и зло,
Вы падете без вывертов - ярко, но просто, поверьте.
Дребезг треснувшей жизни хрустальный трезвон
Тризна в горней отчизне трезво взрезан виссон
Я пред Вами, а Вы предо мной - киска, зубки ощерьте.

И оркестр из шести богомолов ударит в литавры,
Я сожму Вашу талию в тонких костлявых руках.
Первый танец - кадриль, на широких лопатках кентавра,
Сорок бешеных па по-над бездной, чье детище - мрак.

Кто сказал: "Казанова не знает любви" - тот не понял вопроса,
Мной изведан безумный полет на хвосте перетертого троса.
Ржавый скрежет лебедок и блоков - мелодия бреда,
Казанова, прогнувшись касаткой, ныряет в поклон менуэта.

За ключицу держитесь - безудержный пляс,
Не глядите в замочные скважины глаз,
Там, под крышкою черепа, - пыль и сушеные мухи.
Я рукой в три кольца обовью Ваш каркас,
А затем куртуазно отщелкаю вальс
Кастаньетами желтых зубов возле Вашего нежного уха.

Нет дороги назад - перекрыта и взорвана трасса,
И не рвитесь из рук - время криво, и вряд ли право
Серный дым заклубился - скользим по кускам обгорелого мяса
Вдоль багряных чертогов Властителя Века Сего.

Что Вы вздрогнули, детка - не Армагеддон.
Это яростный рев похотливых валторн
В честь одной безвозвратно погибшей, хоть юной, особы.
И не вздумайте дернуть крест-накрест рукой:
Вам же нравится пропасть - так рвитесь за мной,
Будет бал в любострастии ложа из приторной сдобы.

Плошки с беличьим жиром во мраке призывно мерцают,
Канделябры свихнувшейся, пряной, развратной любви.
Шаг с карниза, рывок на асфальт, где червем отмокает
Прах решенья бороться с вакхическим пульсом в крови.

Кто сказал - "Казанова чарует лишь с целью маневра"?
Мне причастен пикантный полет на хвосте перетертого нерва,
Мой напор сокрушит Гималаи и гордые Анды
В монотонной свирепости черной и злой сарабанды.

Треск разорванной ткани, бесстыдная мгла
В обнаженной нирване схлестнулись тела
Шорох кожистых крыл - нас баюкают ангелы ночи.
Диким хмелем обвейся и стыло смотри,
Как звезда эдельвейса раскрылась внутри,
Как вибрирует в плеске соития мой позвоночник.

Хрип дыхания слушай, забудь про шаги на дороге -
Там пришли за тобой, только это до времени ждет.
Ты нагая взойдешь на разбитые черные дроги
И безумный возница оскалит ликующий рот.

Леденяще и скупо ударит Луна,
Содрогнется над крупом возницы спина,
Завизжат на дорожных камнях проступившие лица.
В тусклых митрах тумана под крыльями сна
Расплетут пентаграмму Нетопырь и Желна
И совьют на воздусех пылающий бред багряницы.

Но не помни об этом в упругом пьянящем экстазе,
Выпестовывай сладость мучительной влажной волны.
Звезды рушатся вбок, лик ощерен и зверообразен,
Время взорвано зверем и взрезана кровля спины.

Кто сказал "Казанова расчетлив" - тот врет неумело,
Я люблю безоглядно врастать в прежде чуждое тело.
Полночь, руки внутри, скоро сердце под пальцами брызнет,
Я пленен сладострастьем полета на осколке взорвавшейся жизни!

Снова - шорох вдоль стен мягкий бархатный стук
Снова поступь легка - шаг с мыска на каблук
И подернуты страстью зрачки, словно пленкой мазутной.
Любопытство и робость, истома и страх
Сладко кружится пропасть и стон на губах.
Подойдите. Вас манит витрина, где выставлен труп мой...

© С. Калугин

 Отправлено: 05.06.07 16:55. Заголовок: Re:

djem
О, Калугин! Очень люблю!
А этот текст вообще потряс в своё время!

 Отправлено: 05.06.07 17:20. Заголовок: Re:

Dos вот и решил поделиться своим потрясением... хотя знаю его уже давно, но до сих пор аж до мурашек по коже пробирает, когда слушаю...

 Отправлено: 07.06.07 16:26. Заголовок: Re:

Дмитрий Веденяпин - поэт, переводчик, преподаватель английского языка, инструктор по жонглированию. И просто замечательный человек. В моём любимом ИЖЛТ ведёт студию поэзии.

Это стихотворение считает своей "визитной карточкой":

Человек подходит к микрофону.
Утро отражается в реке.
Женщина летает над газоном,
Полулежа в красном гамаке.

Сонная Австралия. Зеленый
Летний день. Залитый солнцем джип.
Смуглый фермер, с детства умудренный
Тайным знаньем бабочек и рыб.

Не спеша потягивая виски,
В кресле у окна сидит старик.
Не спеша потягивая виски,
В зеркале сидит его двойник.

Девочка играет с обезьяной.
Негр в очках копается в саду.
Над зеленогрудою поляной
Вьется белоснежный какаду.

Если радость – это чувство света,
Выстрели из фотопистолета
В это небо, полное тепла,
И оттуда с серебристым звоном
На поляну рядом с микрофоном
Упадет Кащеева игла.

 Отправлено: 07.06.07 17:12. Заголовок: Re:

оч дажа ничего...

 Отправлено: 07.06.07 22:31. Заголовок: Re:

вообще... слов нет..

 Отправлено: 07.06.07 23:04. Заголовок: Re:

 Отправлено: 10.09.07 18:08. Заголовок: Re:

Что-то как-то тихо здесь...

Вера Матвеева. Мне трудно назвать её бардом. Она - одна из моих любимых исполнительниц, поэтов, музыкантов... Подробнее здесь



Вот что сама она говорила про мою любимую песню:
"Это, в общем, никакая не прогулка - её так назвали. Это известный и любимый, наверное, вами писатель-сказочник Евгений Шварц оставил в своем дневнике последнюю запись: "Я ушёл гулять по городу..."
Эта песня не относится ни к Шварцу, ни к записи, ни к чему."

"Прогулка по городу"

Не ищи меня, пожалуйста,
я ушла гулять по городу
полутенью, полусветом
мимо заспанных домов.
Я спасу от одиночества
эти улицы и дворики,
позабытые домами
ради отдыха и снов.

Я ушла гулять по городу,
слушать ветер и безветрие.
Тихий дождик пусть размоет
и сотрёт мои следы.
Не ищи меня, пожалуйста,
потому что больше нет меня:
я ушла в вечерний город -
царство грёз и темноты.

И отсюда мне не выбраться -
это что-то непонятное:
заманил меня в ловушку
этот город-крысолов.
Жарким лепетом безумного
прошептал слова невнятные
и повёл меня, и бросил
в лапы вымыслов и снов.

Если скажут, что погибла я,
если где-нибудь услышишь вдруг,
что заснула - не проснулась, -
не печалься и не верь.
Не заснула я, любимый мой,
я ушла гулять по городу, -
просто вышла и бесшумно
за собой закрыла дверь.

 Отправлено: 12.11.07 00:42. Заголовок: А мне нравицца Веро..

А мне нравицца Вероника Иванова очень


Не береди покой уснувших ран
Никчемной вспышкой жалости к себе,
Не потакай насмешливой судьбе:
Она не верный друг и не тиран,

Она - несостоявшийся писатель.
То оставляет рукопись пылиться,
То не даёт подумать над страницей...
Кто недоучке за старанья платит?

Кто соберёт измятые листы
Тяжёлым старомодным переплётом
И, завершив привычную работу,
Забудет том в архиве темноты?...

Ты верил: что-то можно изменить -
Переписать главу пустой души,
Отдав судьбе последние гроши,
Хоть раз не по течению проплыть...

Рубин вина горчит на языке
Золой надежд, наивных, но прекрасных.
Боль сдавливает грудь жестокой лаской
И слёзами сползает по щеке...

Пусть скучен затянувшийся роман,
Читай себя. Спокойно. Беспристрастно.
Над Вечностью мгновения не властны.
Не береди покой уснувших ран.

 Отправлено: 14.12.08 21:45. Заголовок: *нервно точит лопату..

*нервно точит лопату, продолжая пытаться реанимировать трупы форумных тем*

Аля Кудряшова. Странная поэтесса (ну да мы других не держим...), из славного города Петербурга. Из самой что ни на есть современности и молодости. Стих - из наиболее, что ли, известных, и написан в изобретенной, по-моему, ей же манере - это стихи, пускай и записаны, как проза. Оно звучит, тем не менее.


Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

 Отправлено: 14.12.08 23:45. Заголовок: Последняя строчка за..

Последняя строчка замечательна))) А всё стихотворение тяжело очень читается: как-то громоздко... Напомнило Тимура Кибирова "20 сонетов к Саше Запоевой"...

Вера Павлова - музыковед, поэт. Она умеет быть разной.

* * *
В школе в учителей влюблялась.
В институте учителей хоронила.
Вот и вся разница
между средним и высшим образованием.

* * *
под землею все земляки
под землею все кореши
господи уснуть помоги
досыта поспать разреши
всяк свояк в твоих небесах
научусь ли спать на спине
чтобы выспаться в пух и прах
и хоть раз проснуться вполне

 Отправлено: 11.02.09 17:39. Заголовок: Ещё немножко из Али ..

Ещё немножко из Али Кудряшовой =)

Короче.. короче, мне снились сейчас шаманы. Пятнадцать штук узкоглазых дымных шаманов. Они говорили мне: "Алька, тебе всё мало". А мне не мало ответила я. Нормально.
Короче.. Короче мне снились сегодня гуру. Они обступили молча мою фигуру. Они молчали: "Алька, уйди в загулы". А я говорю: "Свихнусь от людского гула."
Короче... короче снился вчера Иосиф. Он положил мне в ладони густую осень. Иди - говорил - и делай, что люди просят. А я говорю "меня ни о чем не просят"
Короче... короче снились сегодня будды. И прочие представители разных культов. Они предлагали много - а я не буду. Я буду сидеть, свою жизнь в облака закутав.
Короче, сниться лучше, чем просыпаться. Смотреть на тех, кто вокруг или тех, кто до них. А получилось, что жизнь короче, чем пальцы. Черные пальцы деревьев. Мои ладони.

Dos это чтоб читалось проще =)